mercredi 6 avril 2016






D’où ça vient, tout ? 
Où naissent nos pensées ? 
D’où vient tout ce qui se présente à nous ? 

Ce matin, en marchant, l’horizon dégagé et légèrement courbe me donna 
la sensation d’être réellement sur une sphère au milieu de l’espace, 
et tout se découpa avec précision et netteté : 
les arbres, les voitures, les nuages, mes pieds sur le bitume net et précis. 
Et pourtant, quel immense brouillard… et pourtant tant de précision.





samedi 2 avril 2016

origine de la joie



Je ne sais pourquoi la vue de la couverture de ce livre, exposée en majesté sur une étagère de ma bibliothèque, suffit à me mettre en joie. Pas une petite joie de surface, pas un amusement passager, non, une vraie joie profonde. Peut-être vient-elle des profondeurs de l'enfance, du temps où je fréquentais de vrais animaux en chaussettes ?



lundi 28 mars 2016

ramasser les feuilles

Dans la rue, j’ai vu un homme, caparaçonné et armé, en guerre contre les feuilles mortes : c’était bruyant et triste aussi. Je me souviens qu’enfant, dans le jardin, avec un grand râteau je ramassais les feuilles tombées du cerisier. Elles formaient un chaleureux tas, invitant à une nouvelle dispersion. Quand je ne cédais pas à cet appel, j’attrapais des brassées de feuilles odorantes et craquantes, légères comme plumes, que j’enfournais dans un grand sac. L’herbe verte et humide réapparaissait, mais il flottait alors dans le jardin une légère tristesse. Nous regrettions un peu les feuilles, n’est-ce pas ?




jeudi 24 mars 2016

ce genre d'objet

Je suis à la recherche d'un petit objet qui a disparu d'une de mes étagères de bibliothèque. C'est un volume de verre rectangulaire de très petite taille contenant un bonhomme japonais. Le derviche, l'âne, la grenouille, pas plus que l'homme jaune au coeur rouge ou la russe, ne pipent mot à ce sujet. Ils savent qu'un voyage de temps à autre est agréable, ou qu'on a parfois la nostalgie du pays, tout petit objet qu'on soit.




lundi 7 mars 2016

un doux balancement


Voilà plusieurs jours qu’Henry a quitté sa maison, et qu’il marche dans cette forêt du vaste pays américain. Il aime marcher, arpenter les terres dans le mouvement des jours et de leur lumière qui semble, elle aussi, de l’aube au crépuscule, avancer pas à pas. Lui et le jour se tiennent la main, dans un doux balancement, une étreinte parfois si tendre que l’homme a l’impression d’avoir la joue posée sur celle du jour. [Début d'Un peu de poussière, paru dans Le paresseux n°33]


vendredi 5 février 2016

complet mystère de la langue

je suis fugitivement aimante du mot chouchou et chouchou me rend fugitivement aimante de tout ce qu'il touche. Des cygnes passent dans le ciel : chouchous. Un lampadaire qui s'allume dans la nuit bleue : chouchou. Un vieil homme entre dans le magasin : chouchou. Est-ce le mot qui fait naître la tendresse ou la tendresse le mot ? Les deux mon capitaine ! Capitaine chouchou.



dimanche 17 janvier 2016

la parole à...


Antoinette, goutte de lait dans la casserole d'Henri A., boulevard du Général de Gaulle à Caen : "Chaud, froid, froid, chaud : depuis que je suis apparue sur cette terre, je passe mon temps à chauffer et à refroidir. Qui me fait tourner en bourrique ? Au tout début était pourtant la douce tiédeur de la mamelle, dont je fus privée pour entrer dans un circuit. Et que je te passe dans des pompes et des tuyaux, traitée et retraitée, finalement enfermée dans un truc sans vie, je souhaite à personne. La légende dit qu'un jour je serai à nouveau dans la douce tiédeur d'un corps vivant. Vivement."


mardi 12 janvier 2016

une certaine femme, un certain silence

*
"Lorsque la nuit fut venue, le même gong qu'il avait déjà entendu en montant vers la gompa sonna par trois fois, puis ce fut de nouveau le silence, un silence plus silencieux que tous ceux qu'il avait connus au cours de ses voyages à travers les solitudes, un silence qui s'imposait avec une force irrésistible et éteignait jusqu'au bruit, non perçu par les humains ordinaires, que produit la pensée".

[Alexandra David-Néel : Le lama aux cinq sagesses. Plon, 1929] 

En portait, Alexandra à 18 ans. 

Comment part-on un beau matin à ce point vers l'aventure ?

lundi 28 décembre 2015




quelle douce faiblesse

quel joli sentiment

ce besoin de tendresse

qui nous vient en naissant

vraiment, vraiment






vendredi 4 décembre 2015

au fond

Qu’est-ce que les choses ? les choses sont juste uniquement et simplement l’amour, disséminé en des myriades d'insignifiantes ou signifiantes apparitions.




tableau de Cézanne

mercredi 11 novembre 2015

au fond de moi

Au fond de moi : j'ai longtemps cru qu'il y avait une sorte de réceptacle dans lequel s'accumulaient un certain nombre de choses. Or, ce matin, il m'apparaît qu'il n'y a pas de fond au fond de moi, les choses tombent. Ou peut-être que plutôt elles tournent, elles vont au fond d'autres gens, au fond des arbres, au fond des fleurs, au fond des grenouilles tout autant qu'au fond des ministres.


tableau de Monet